EL POETA
Ese hombre de cabellera dispersa,
No es otra cosa que el exhumador
De un mundo antes irredendo.
Ha aprendido sufriendo formulas mágicas
Que los otros desconocen:
Conjuros para evocar y recrear las danzas interiores.
Razas sordomudas, perdidas en sus parajes profundos,
Cobran voz bruscamente y,
Desde el valle dormido bajo la niebla,
Ese coral suena iluminando
Regiones desoladas o magníficas,
Así, hasta que toda la tierra se convierta en eco.
JUAN EDUARDO CIRLOT
NO VOLVERÉ A SER JOVEN
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
JAIME GIL DE BIEDMA
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